LITTLE INTERPRETER

Cuando la peste se instala en el cuerpo ya no hay voluntad que dirija nada, solo el organismo respondiendo a algo que viene de más adentro que cualquier decisión consciente. La pista funciona con esa misma lógica atroz y mágica, el golpe entra por el pecho antes de que el oído lo procese y algo en la columna vertebral despierta con la urgencia de lo que lleva demasiado tiempo dormido. El grito que no se lanzó durante semanas sale por las manos, por los hombros, por la mandíbula que se suelta sola, y el doble que cada cuerpo carga adentro, ese otro que la vida mantiene encadenado en los subterráneos del sistema nervioso, sube a ocupar la carne con una ferocidad que no necesita nombrarse para sentirse. El teatro de la crueldad que nadie declaró pero que ocurre igual existe aquí, en esta oscuridad, en este volumen que disuelve la membrana entre el que llegó y el que esperaba, en estos cuerpos que se mueven con una inteligencia que ningún pensamiento consciente podría coordinar. La posesión ya está cuando te das cuenta. El demonio de cada uno sale con los ojos cerrados y la espalda arqueada hacia algo que el lenguaje no alcanza, hacia el origen del grito, hacia el recuerdo de un lenguaje que el cuerpo nunca olvidó aunque la mente llevara años fingiendo que sí.