CLAW MACHINE

Hay una máquina que funciona perfectamente y su función es parecer rota. Introduce la mano, agarra algo brillante, lo suelta antes de llegar al destino, y el jugador paga otra moneda convencido de que la próxima vez la garra cerrará mejor, de que el problema es la distancia o el ángulo o su propia torpeza, nunca la máquina, nunca el mecanismo diseñado desde adentro para que el agarre siempre falle en el momento exacto en que el premio ya estaba seguro. El sistema nervioso de la escena funciona igual, transmite señales que llegan invertidas, donde el elogio es parálisis y la denuncia es promoción y el purista es el vector más eficiente del virus que dice combatir porque su boca está conectada a una red que él no diseñó y cuyos impulsos no controla aunque jure que sí, aunque construya todo su discurso sobre esa ilusión de control. Lo que estos cuerpos producen no duele, resbala, entra y sale sin dejar marca, manufacturado en el preciso grosor que permite el consumo sin la digestión, la experiencia sin la transformación, el gesto sin el acto, y quien lo celebra mientras se declara su opuesto no está cayendo en una contradicción sino cumpliendo su función, que es exactamente esa, mantener viva la apariencia de tensión para que nadie busque la salida, para que la escena siga girando sobre su propio eje creyendo que avanza.